А вчера, а вчера была жара. Древняя жара.
Огнём назвать - не то. Это как раскаленное сердце земли. Плавится всё. Я чуть не сгорела. Всё жара виновата, древняя, как первая женщина.
А ветер прикосновений. Поцелуи под запретом. Пальцами по губам, глазам, ресницам не накрашенным, бровям.
И глаза. И руки, Боже, какие руки.
А у меня взгляд рядом с ним маленькой счастливой девчонки) А у него со мной - счастливого мужчины. Меня завораживают его движения, выражения, когда он играет на гитаре. Когда он думает, ругается на меня, ворчит. А ему нравится как я злюсь)
Да и мне тоже нравится не всерьез на него злиться) Или всерьез, но на пару секунд. Я с ним имею право на слабость.
Ему интересно, как мне можно сделать больно, чтобы никогда так не делать.
Унисон. Полный.
"Мне легко с тобой, а ты гордишься мной...."
Я хочу его видеть.
Я быстро отвыкаю от него. И каждый раз когда встречаемся приходится заново привыкать. Василёк. К его рукам, глазам, губам, щетине, которую он отказывается брить, а я отказываюсь целоваться с мистером Синяя Борода) Потому что раздражение.
А вот сейчас я встану и пойду с ним гулять)
=)
=)