А всё-таки я жалею.
Я жалею о проёбаном шансе, возможности, случае.
Я никогда раньше не жалела об этом. Ушло-пришло, неважно. А тут жаль.
Но дальше-дальше надо. Придется учиться заново быть собой. Быть собой с собой.
А Дашеньку я люблю)
Она прекрасна. Даже в своих сожалениях, в своих апатиях и ломках. Она такая, она знает)
Меня удивляет моё постфактум. Почему же догоняет? Не дожила? Не допила? Не может быть. Видимо, лето, видимо, надо.
А будет. Только дальше.
Меня ведь ещё не родили. Я ещё не готова родиться. Один-восемь.
А должно быть один-восемь-восемь. Или даже один-восемь-девять, если не одиннадцать.
Не допила. Только не допила другого. Не ягуара, а белого полусухого.
Поэтому я и пришита. Видимо, будет кто-то с белым полусухим, кого придется перепить)
Но это всё потом, а пока блондинистые кудри и лючия с ментолом)